Мы так привыкли к тому, что поэзия воспевает любовь, возвышенные чувства, описывает страдания и различные думы на темы, далекие от повседневных.
А, если поразмышлять, то в стихах присутствуют те же слова и те же знаки препинания, которые мы используем каждый день. Так почему бы не попробовать пофилософствовать, например, о рабочих буднях или о простых проблемах, окружающих нас каждую минуту и, без которых наша жизнь совсем не похожа на жизнь. Ну, не будем говорить о женщине с молотом или о рабочем и колхознице, но о нормальных людях, спешащих, бегущих, работающих и зарабатывающих деньги, стрессы, нервные расстройства и прочие плюсы и минусы. Что они делают, что чувствуют и чем заканчивается эта гонка. Давайте немного углубимся в философию мелочей жизни и тревог, не дающих нам спокойно спать.
С понедельника до субботы —
Ничего, кроме работы.
С субботы по понедельник
Я — тоже не бездельник.
Что же такое работа?
Это, когда в субботу,
Возможно, поспать охота,
Но в двери стучит работа
И в окна стучит работа,
В висках тарахтит работа,
Лежит на столе работа,
Но знать о ней не охота.
Блокноты, ручки и буквы —
Я не играю в куклы!
Пишу я свои творенья,
Зову их «Стихотворенья».
Вам нужен опять сценарий?
Пройду я пять полушарий,
Стащу, найду, откопаю,
Однако я все узнаю.
Сыграю ролей полтыщи.
Эй, кто здесь актрису ищет?
Сегодня нужна озвучка?
Вас ожидает взбучка!
За что? Да расписание:
Меня подвергают метанием.
Лечу я шмелем полосатым
За толстым, за рыжим, усатым.
Начальники? Нет. Компаньоны.
Лапшу дарят, как медальоны.
Скандал, суматоха, будни…
Я, словно кошак приблудный,
Могу заснуть на пороге
И прямо в центре дороги.
Работа! Работа!! Работа!!!
Когда же придет суббота?
Но, если проснусь в субботу,
Я вновь захочу на работу.
Очень сложно достичь своей цели. Однако мы двигаемся вперед, независимо от результатов. Не получается это? Получится то. И так далее, и тому подобное.
Но невозможно выиграть войну без потерь, равно, как нельзя прийти к цели со стопроцентным результатом; всегда от чего-то приходится отказываться, что-то или кого-то оставлять. Такие потери являются своеобразными военными ранами, которые тоже нельзя вылечить без потери крови. Это — определенная плата за победу. Человек что-то должен терять, иначе он пресытится чувством удовлетворенности и счастья, лишь приобретая в этой жизни. Так уж предначертано. Кем? Не знаю. Говорят, Богом, и я соглашаюсь, потому что верю в то, что это было предписано еще задолго до нашего появления. Но, несмотря на это, мы являемся ответственными за свою судьбу и можем полностью управлять ею. Надо только выбрать правильную стратегию и не сидеть, сложа руки взаперти от всего мира, пытаясь что-то разглядеть в амбразуру и раздавая указы, несоответствующие ситуации.
Не стоит забывать, что судьба это — не только чье-то предначертание, но и наш характер. Если ты тверд, ты выиграешь войну (и не одну), проиграв лишь одну или две битвы. А ежели ты колеблешься и не уверен в себе, ты проиграешь всю войну, несмотря на то, что все битвы будут за тобой!
Опять нашествие стратегов
На дзот врага не помогло.
Не в помощь выпаденье снега,
Как и внезапное тепло.
Сидим в укрытии, гадая,
Что будем дальше делать мы.
А пули, мимо пролетая,
Пугают нас из темноты.
Все наши уж иссякли планы,
А на запасный время нет.
Еще примите во вниманье —
У нас в один конец билет.
Обратно денег не хватает,
Чтобы за место заплатить.
А счетчик центики мотает…
Соображайте, как тут быть?
Стратеги, милые вояки,
Неужто выход не найти?
Вы в кабинетах — забияки,
Когда сидите взаперти.
На поле битвы вас загнали,
Чтоб оценили изнутри,
Какие мы плоды пожали.
Попробуйте сказать: — Не ври!
Перед глазами результаты.
Бинокль брось — видны и так!
И вместо расширенья штата
Придется в парочке атак
Почувствовать на вкус сраженье
И горечь стали на губах,
Понять, что это пораженье —
Физическо-моральный крах.
Но вовсе не за чем кидаться
На дзот, рискуя головой.
Не лучше ль с мыслями собраться
И не брести в огонь толпой?
Стратег, оставь в покое бритву,
Гаси в душе пожары страсти!
Мы проиграли эту битву,
Но все же, избежим напасти.
Совсем не нужно резать вены,
Уйми в душе своей цунами!
Мы в битве проиграли время,
Но выигрыш в войне — за нами!
Отсюда вытекает извечный вопрос. Что делать?
Что делать, если не знаешь как?
Попадешь пару раз впросак.
Где-то вынырнешь, где-то пройдешь,
Глянешь наверх и тотчас упадешь.
Хитро пути завязала судьба —
С плачем по ним ползет голытьба.
Трудно найти для себя колею;
Ловишь ее, словно в джунглях змею.
Если ошибся, ты сам виноват.
Звон в голове, как прощальный набат.
Выплывешь, если удача придет,
Будешь тонуть, жизнь на дне лишь грядет.
Крепко держись на дороге своей,
При напролом, только компас не сбей.
Вывести он из трущобы мастак.
Выйдешь, узнаешь, что делать и как.
Как все трудно дается в нашей жизни. Верна поговорка: «без труда не выловишь и рыбку из пруда». Только пруд не всегда бывает рыбным. Вроде и компас есть, и инструкции к пользованию, а результата — никакого. Может, конструкция устарела?
Однако верно поется в одной старой песенке — если долго мучаться, что-нибудь получится. Только сколько это «долго»? И над чем мучаться? И как сильно мучаться? Кто бы подсказал. Ответ один — люди.
Люди… всюду люди,
Проблемы, деньги, заботы.
Что же завтра будет?
А будет снова работа.
Бежим и не замечаем,
Что как-то весна наступила,
Не чувствуем вкуса чая,
Мечтаем, чтоб подфартило.
А если придет удача,
Сил нет уже улыбнуться.
Под грузом обид, чуть не плача,
К земле наши души гнутся.
А утром, воспрянув духом,
Бежим и не замечаем
Ни оком, ни нюхом, ни слухом,
Что мы за жизнь отвечаем.
Глядя на людей из окон машины или наблюдая за ними в вагоне метро, порой становится страшно и, одновременно, как-то грустно. Люди бегут и действительно ничего не замечают, никто никому не нужен, в глазах денежный вопрос, головы опущены вниз, словно у собак, которые вынюхивают добычу. А добыча для нас — это деньги, деньги — это еда, еда — это жизнь. Нет, не жизнь, но лишь существование. Жизнь — это где-то в другом измерении, у нас — выживание. Жаль, что нас таким образом наказал злой рок. Чем мы провинились?
Мы грыземся за каждое теплое место под солнцем и убьем друг друга за копейку (ну, теперь за доллар: жизнь-то меняется). Но как не хочется тратить свою жизнь на борьбу с этими мелочами, ведь она одна, хотя и утверждают, что существует реинкарнация. Но если все-таки нам суждено погибнуть в борьбе за существование, было бы не плохо возродиться в следующей реинкарнации где-нибудь в другом мире, чтобы узнать, что же такое на самом деле есть настоящая жизнь.
— Хватаешься за сердце?
— Нет, это оно за тебя хватается.
— Что это? Инфаркт?
— Нет, это памятью называется.
— Больно… нет мочи.
— Терпи и молчи.
Сильней сожмись в корчах
И спрячься в ночи.
В подушки заройся…
— Так нечем дышать!
— От света закройся…
— А может быть, встать?
Нет, лучше не надо, ведь сердце болит.
И прошлое градом в висках все стучит.
Стучат и мелькают минуты и дни.
Мои силы тают… где ж силы мои?
Они не вернутся, а память свежа…
Трепещут и бьются мыслишки в мозгах.
Уйдите! Оставьте! Плохое кино…
Исчезнуть заставьте меня. Все равно
Ненужным я грузом сижу за столом,
С собою болтаю о том и о сем.
С ума сошла что ли?
— Нет, это — невроз.
Поможет он боли сбежать под откос.
Вот только откос что-то слишком высок…
— Заткнись! Нытье брось! Все! Последний бросок!
— Хочу я на волю! Пустите меня!
Дам волю я горю, сгорю за три дня.
Мне будет спокойней, не буду грешить.
И память о жизни не будет душить.
— Ты думаешь так? Ну, скорее, беги.
За сердце схватись и его береги.
Ты вспомнишь о нем в середине пути.
До финиша путь уж не сможешь пройти.
— По кругу, по кругу, нет жажды бежать…
Бежать я не буду, я буду съезжать…
Я буду съезжать под откос потихоньку…
Все правильно: боль утихает теперь…
Я буду тиха…
Я буду ягненком!
Вновь сердце хватает…
Где я?
— Ты — нигде.
Так проходит слава мирская. Жизнь коротка, словно один миг. Не успеешь оглянуться, а детство стало далеким прошлым, юность — где-то там на горизонте, зрелость почти прошла. Накопилось множество проблем и болезней, время летит, как угорелое и его не хватает для осуществления всего задуманного.
Спешить, спешить и еще раз спешить, чтобы в один прекрасный момент в смертельном бреду не пожалеть об упущенном времени и несбывшихся мечтах.